viernes, 29 de noviembre de 2019

Niveles de vida – Julian Barnes


Tengo una relación lectora bastante problemática con Julian Barnes. De hecho, este ha sido el primer libro suyo que no he abandonado a las pocas páginas y esto fue sólo porque era para un club de lectura en el que no quería dejar de participar.

Tras una primera lectura, el libro me resultó odioso. El autor dedica la mayor parte de la obra a contar anécdotas ajenas, a amontonar datos, a explicar biografías y conceptos lexicográficos. Cualquier cosa menos ir al grano y hablar de lo que realmente va el libro, que es la muerte inesperada de su mujer tras una corta enfermedad y sus enormes dificultades para asimilar su pérdida. Las dos terceras partes del libro son un magistral irse por las ramas porque el único camino de expresión de su dolor que parece encontrar es hacer malabarismos con metáforas sobre el cielo y el suelo, Inglaterra y Francia, la navegación el globo y los vientos favorables o no. Manejar conceptos y figuras retóricas es algo que evidentemente le resulta más natural y confortable que manejar sentimientos, perdido en un dolor que puede describir con palabras pero que no puede llegar a racionalizar para asimilarlo.

Todo esto solo llegué a entenderlo tras una segunda lectura (algo muy recomendable para quien se atreva a enfrentarse a esta obra) aunque siguió sin gustarme nada la actitud al mismo tiempo autocomplaciente y racionalista del autor ante su dolor. Pero los clubes de lectura, además de para mantener duelos a muerte sobre opiniones irrelevantes, sirven también para dejar a un lado las magníficas conclusiones personales sobre el libro leído y escuchar al contrincante que no piensa como tú, porque puede ser capaz de convencerte de que te has equivocado en algo.

Nunca voy a ser fan de Julian Barnes, que es un autor con el que tengo una incompatibilidad lectora casi visceral. Pero esta vez ha conseguido convencerme de que ciertamente, en algunas ocasiones, la mejor manera de decir algo puede ser no decir nada en absoluto.



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